Tinta

No íntimo as cores desbotam
no olhar ofuscado o labirinto
a tinta escorre o chão
pigmenta meu pensamento limpo.

Sem brilho, viver não é sorrir
se não está no olhar onde estará?
Umedecido na dor começo a cair
o peito destituído ao corpo voltará?

A liberdade sem amor é prisão
é provar o veneno letal
é parada fora da estação
alma esculpida na lápide em metal.

Desamor é placa de contramão
estrada de via infernal
rua sem retorno e conversão
ruela escura no bosque lateral.
(Cabernet)